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LA
VOCE DELLA CAMPANA (di Giosafat)
Bronzo
da ferro percosso
non canta, né geme.
Non s’allieta, né piange.
E’ suono che vibra nell’aria,
che cade, poi muore.
Perché
sangue non pulsa,
nel vuoto suo corpo,
cui fende forgiato da fuoco,
il suo cuore.
Del
sacro, di glorie e di morte,
le lodi dei Vati immortali,
esaltarono un perpetuo vagito,
con animo lieto o contrito.
Che
suona? Si chiede la gente.
La campana! Risponde il sapiente.
Che annuncia?
Non so niente!
L’animale
s’adombra e s’allerta.
Ulula il cane, al cielo la testa.
L’uomo intelligente si arresta.
Si interroga.
Sarà morte, o aria di festa?
Che
parla? Che dice?
Trema nell’aria il suo suono,
come cupo rimbombo di tuono.
Della misera vita, la croce,
tu rimembri, al sentir la tua voce.
E
al tempo che fugge,
unisci un pensiero:
E’ la fine di tutto?
O si scopre il mistero?
Non
suonare per me.
Accompagnami muta,
in una bara di lacrime,
raccolte e versate,
sulla terra dei vivi,
da rintocchi di morte
PRIMAVERA
NEL BOSCO DEI LARICI
Un
sogno nella magica notte rimembra un incanto.
Un uomo trascende in un tempo passato.
E
il profumo e il colore all’alba lui cerca,
in quel luogo vicino, dai lontani ricordi,
nel bosco dei larici.
Il
suo cuore è ormai stanco,
ma il dolce languore dell’eterno fanciullo
è
lieve carezza, che l’ansia del tempo fuggito porta a scordare.
E gli è diletto, il rinnovar trascorso, dell’età sua più bella.
Sull’umide
fronde di un tronco vetusto,
un soffice manto di verde crescente,
ricopre di peli il rinato suo scheletro.
E
fra queste, nascoste, gemme
purpuree
brillano
al sole nascente,
e sorridono e parlano di quel mutar di vita.
Su
un giaciglio di aghi defunti, è seduto un fanciullo
a saziarsi d’olezzo e dipinti d’intorno.
Corre
un ruscello, e all’intimo suo
lava la polvere caduta negli anni sul corpo,
che arido invecchia e poi muore.
E
gli par di librarsi in un vuoto, colmo d’ascesi.
E’ un volo sublime, che parla d’eterno.
L’oblio
lo bacia, e ritorna bambino,
di pene dimentico, del suo destino.
Ora,
leggera una brezza, ed un lieve vibrare,
scioglie l’incanto della lieve carezza.
Tutto
svanisce. Dai lontani ricordi, il ritorno.
Il
fanciullo scompare.
Si interroga e si chiede: Perché quest’incanto?
Gli risponde il creato.
E’
primavera.
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Sinfonia
natalizia.
Nella
notte silente, un bisbiglio sommesso nasce dai cuori palpitanti delle luci
del firmamento.
Un
richiamo mistico si diffonde nell’immensità dei cieli, e il tremulo
chiarore delle stelle si fa più vivido.
Sirio
sfolgorante, guidato dalla Stella polare, scende sulla terra a illuminare
la capanna.
Là
giace la luce dell’intelletto, il Re dell’universo.
Al
Gloria degli Angeli sorride nudo, un Bimbo.
E’
la Notte Santa.
Sinfonia
d’autunno.
Tante
luci laggiù,
una fioca là in fondo,
a ricordo di quelli
che non l’usano più.
E
la luna lassù.
E’
una biglia di vetro.
Dentro una lampada,
e un filo che sale
da Colui che l’accende.
La
notte risplende.
Zi
ci, zi ci, zi ci,
ci zi, ci zi, ci zi.
Sono
ali in concerto.
Un
canto d’amore,
forse una variante
per Dio Creatore.
Uguale
quel suono,
nella notte serena,
all’intimo mio,
lenisce una pena.
Cri,
cri, cri.
Or più forte,
or più dolce.
Dalla
soglia indifesa,
stretto a un raggio di luna,
sale al Cielo, al Divino,
il saluto argentino.
Ohhh
piccolo mondo amato,
chiuso tra monti,
senza orizzonti.
Mondo
bambino.
Il tuo nome non brilla
di fama mondana,
in te si rinchiude
un’anima arcana.
Che
ti parla se ascolti.
Ecco.
E’
il ruscello che scende.
Col rumor dei suoi passi,
fa saltelli e gorgheggi
spensierato fra i sassi.
Garrulo
il monello
non pensa e non sa,
là in fondo alla valle,
già grande sarà.
Ora
è Piave.
Del
sito romito
in cui nacque il suo nome,
il ricordo è svanito.
Si
confonde,
come istante indistinto,
che di morte è alla vita.
Trascina
quel fiume,
il ruscello e un pensiero.
Una
goccia, un uomo
Un
mare, l’eterno |
